Quem não se inventa não existe.

A LUA RASTEJA NOS MEUS OSSOS

Longos pensamentos
São cactos na selva dos meus desejos
Noite deserta e desabrigada
Decomposta e cerrada de urtigas acutilantes
Na sombra armazeno desejos suculentos
A lua rasteja nos meus ossos
Entrelaçando-me entre o soro do fogo
Onde escorre um dilúvio rochoso de tesão
Evocando uma árida forma de estar
Nas raízes da vida

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