Atravessamos os murais do tempo onde cada parede é uma pirâmide de anseios. Murais onde o...
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A poesia é um espólio vertido em palavras que são como que gavetas da alma qual formigueiro...
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A poesia é uma mão que pousa no meu ombro e me acalma. É o cais da alma quando o mar da...
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Ecos são arrecadações de diálogos arrumados em silêncio. Estantes desarrumadas em...
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A noite é portefólio de almas inquietas onde tempestades são fogachos de medo que enceta os pés à...
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A solidão é prefácio do desejo que nos alude desbocadamente ao vazio. Estar só é um...
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Procurar é fácil. Basta olhar de dentro para fora e procurar mesmo sem saber o que se...
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Sinto-me chegar tarde, refém de um tempo que não pertence à minha passagem pelos...
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A solidão que procuro em mim é uma escalada falsa e fria. Tal Outono se espalhasse...
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Tudo quanto poderei escrever até á exaustão das mãos, é sobre quem amo. É uma gotinha que salpica...